Lendas Britânicas: Canção de Taliesin-2

Já velho, o pastor – há muito aposentado – estava sentado em seu banco na igreja ouvindo o sermão. Foi no meio de um inverno escuro, quando os vendavais e as nevascas torturaram as paredes com uivos. Portanto, as pessoas ficaram assustadas, mas não com medo, quando as portas do prédio se abriram.

O que os assustava era a música do violino, que parecia dançar por todo o corredor e permanecer por um momento na capela-mor. Então o som desapareceu como nunca tinha existido. O velho pastor o reconheceu. Era a música que ele ouvira tocar havia muito tempo, naquela noite terrível, quando vislumbrou o pobre Ned Pugh.

Dizem que você ainda pode ouvir o violinista desesperado passando o arco pelas cordas naquela mesma velha canção. Tudo o que você precisa fazer é ir até a caverna e pressionar a orelha contra a pedra. Mas quem ousaria fazer isso?!

E há uma escola de pensamento que diz que Blind Morda, o agitador do Caldeirão de Cerridwen, não era realmente um homem. Pelo menos não um humano. Mas quem pode dizer com certeza?

Mas Blind Morda não foi a única pessoa que serviu na fabricação da Cerridwen’s Brew. Havia também o menino que acendia o fogo e o alimentava, depois o mantinha aceso por um ano.

Mas Gwion Bach estava na sala e ele se assustou com o som. Algumas versões contam como o instinto ou a ganância o empurraram para frente, derrubando Blind Morda do caminho, de boca aberta e pronto para quando as três gotas caíssem.

Outros dizem que ele estava ajoelhado ao lado do caldeirão na hora, com a mão estendida para alimentar outro galho nas chamas. Que ele congelou naquela posição quando o momento chegou. Foi acidente ou sorte (ou coincidência e maldição), mas quando as gotas escaldantes caíram, elas pousaram em seus dedos.

Gwion Bach pôs os dedos na boca. Ele chupou a dor de sua mão. Ele absorveu o precioso awen deles.

E com uma cacofonia estridente, o caldeirão se partiu em dois. Seu conteúdo venenoso inunda a sala e se infiltra em um riacho próximo. Nunca poderia ser usado novamente.

Gwion Bach sabia de tudo. Todo o conhecimento acumulado de tempo e espaço estava inundando sua consciência e seu sangue. Uma coisa que ele sabia mais do que tudo. Era hora de correr.

Ele não teve uma grande vantagem sobre Cerridwen, mas teve uma. Ele sentiu o momento em que ela voltou e viu a carnificina de seu caldeirão. Ele sentiu a cólera dela como um maremoto e correu o mais rápido que suas pernas permitiram.

Morfrân foi frustrado, condenado à escuridão. Sua mãe estava chegando, saindo correndo de seu quarto, correndo como uma Fúria atrás de Gwion.

E o menino mudou.

Tornou-se uma lebre, saltando pela charneca, entrando na floresta, descendo a encosta. Mas Cerridwen estava atrás dele. Mudou de forma para um galgo, ganhando terreno.

As pernas fortes de Gwion Bach o impulsionaram através da vegetação rasteira. Coração batendo forte em pânico, enquanto o galgo uivava em perseguição.

Ele viu a fita prateada brilhante do rio bem à frente, e Gwion Bach se transformou.

Ele era um salmão agora! Voltando-se de lutar contra a corrente, agitando nadadeiras poderosas para deixá-lo levá-lo rapidamente para longe daqui e do perigo.

Mas Cerridwen tinha visto e ela estava bem em cima dele. Não é mais um galgo, mas uma lontra! Dentes rosnantes e garras terríveis rasgando as águas, tão perto, perto demais, Gwion se contorcendo nas águas, esquivando-se dos golpes e evitando os estalos das mandíbulas sedutoras da Deusa.

O pequeno Gwion saltou para cima e para fora, um salto de salmão da maré agitada, e para cima, para cima, ainda mais. Gwion Bach tornou-se algo diferente.

Gwion Bach era um pássaro! Que pássaro ele era, ele não sabia, mas estava voando bem alto, deixando para trás a brilhante curva da água.

Ele estava livre! Fora do alcance da lontra, longe de Cerridwen. Suas asas bateram freneticamente, encontraram as correntes de ar e voaram. Seu coração partido pelo esforço; olhos procurando-a com medo. Sua terra natal perdeu a distância e altura. Seus pais e sua fazenda de porcos sumiram de vista. Ele voou.

Ela estava lá! Como um falcão descendo sobre sua presa, ela foi atingida! Em agonia e terror, Gwion recuou do vento, caindo desesperadamente, caindo como uma pedra, a terra verde se aproximando tão rápido. Ele não podia vê-la! Suas asas correndo em abandono inútil, feridas, tentando encontrar apoio na brisa.

Ela estava vindo! Ele não conseguia respirar! Muito pouco em seus pulmões para desperdiçar gritando, embora sua mente estivesse inundada em um lamento sem fim.

Mas Gwion Bach tinha sabedoria agora e, enquanto rolava das garras dela, ainda caindo, ele reconheceu isso e se lembrou de como pensar. Ele viu sua estratégia lá embaixo e com as forças falhando ele a pegou.

Gwion Bach entregou sua forma e formou outra para sobreviver.

Ele estava em um celeiro agora. No chão, na poeira, apenas mais um grão de milho entre tantos.

Pilhas deles ali, colhidos na colheita, amontoados em montes, pedaços aleatórios espalhados pelo chão. Gwion Bach soube quando Cerridwen entrou. Ele sentiu o falcão pousar. Ele ficou muito quieto. Ela podia vê-lo. Ele estava à vista. Mas escondido lá à vista.

Ele a ouviu cacarejar. Cerridwen mudou para uma galinha e começou a se alimentar. Um milho após o outro passando em sua garganta, mas seu estômago nunca estava cheio. A Deusa comeu e comeu. Um grão após o outro consumido por seu apetite e sua raiva.

Até que ela o alcançou e não havia nada que ele pudesse fazer. Gwion Bach foi pego pelo bico afiado da galinha e foi engolido pelo estômago dela.

E Gwion Bach mudou.

Cerridwen sabia que ela daria à luz Gwion Bach. Ela sentiu isso no instante em que um grão de milho aleatório se transformou em um embrião e se enterrou em seu útero.

A Mãe Sombria falou enquanto sua barriga inchava com a gravidez. Ela lhe contava coisas com pleno conhecimento de que ele era senciente. Preso lá dentro por nove meses inteiros, com sua mente e memória intactas. Gwion Bach viu que ele estava indefeso, que não havia nada que ele pudesse transformar que não o matasse também.

No momento ele estava seguro. Cerridwen não poderia machucá-lo sem se machucar. Ela disse a ele suavemente – as mãos pressionadas contra o abdômen em uma mão de mãe – que iria matá-lo no segundo em que desse à luz.

Ele a ouviu. Ele era Gwion, crescendo por dentro, mas não rápido o suficiente. Ele estaria muito vulnerável quando emergisse. Minúsculo, indefeso, incapaz de levantar a cabeça sozinho, e o que quer que ele se transformasse seria um bebê recém-nascido também.

Cerridwen sussurrou: “Eu vou matar você.”

Gwion, nascido duas vezes, reentrou no mundo da maneira usual, através de uma massa de sangue na violência do nascimento, machucado e ofegando por uma respiração que terminou em um lamento.

Era 29 de abril de 534 EC. Dois dias antes de Nos Galan Mai, que outros chamam de Véspera de Maio ou Beltane. Sua mãe o segurou.

Sua segunda mãe biológica, Cerridwen, agarrou-o em seus braços, como se ela pensasse que ele poderia se esquivar, enquanto cortava o cordão umbilical. Com olhos recém-nascidos incipientes, não acostumados à visão, ele examinou sua ex-assassina, e a Deusa das Trevas olhou para ele.

Ele leu em seus olhos antes que ela falasse. Você é lindo , o olhar dela brilhou de volta para ele, e seu aspecto se transformou em esperança.

“Eu não posso te matar.” Cerridwen murmurou: “Mas também não devo mantê-lo. Eu o devolvo ao mundo para afundar ou nadar como quiser.” 

A Mãe das Trevas de Gwion, duas vezes nascida, Cerridwen, costurou-o dentro da pele, com cesta e tudo. Ele sentiu o cheiro da mancha de óleo na pele. Era à prova d’água, o que foi o melhor que ele pôde observar, mas escuro e claustrofóbico também.

Ele sentiu que ela o levantava mais uma vez e sabia que ela o carregava em direção à baía. Se ela cantou palavras de bênção então – ou pediu ao deus do mar Dylan Eil Ton para vê-lo a salvo – a criança indefesa não poderia dizer.

Suas palavras foram abafadas pelas ondas e pelo miado desesperado de um recém-nascido náufrago.

Existe essa peculiaridade sobre Bai Ceredigion (ou Cardigan Bay em inglês). As correntes passam em um enorme círculo, vindo do mar da Irlanda e espalhando-se por metade da costa do oeste do País de Gales, como se não fosse nada além de uma enorme tigela.

Ou caldeirão. Gwion, nascido duas vezes, também não podia descartar esse pensamento. Bai Ceredigion como um grande caldeirão, mexeu e carregando sua cesta de passageiros em sua correia transportadora de maré invisível. Para onde essas coisas sempre vão acabar – perto de Ynys Enlli, que é como os antigos druidas manobravam seus barcos lá, mas ainda mais perto de Llyn Penrhyn.

E ali, preso embora ainda não soubesse, nas redes do açude de um pescador, Gwion, Nascido Duas Vezes, parou.

O Weir de Gwyddno estendeu a mão para o oceano. Ele capturou mais do que peixes naquele primeiro de maio. Embora seu dono ainda não o conhecesse.

O velho Gwyddno acordou com o amanhecer, caminhando até a praia para verificar suas redes com seu filho adulto Elffin. Sendo Calan Mai, seria um dia de festividades, mercados, dança, bebida, festa e geralmente se divertindo. Daí a urgência em se apressar para garantir a captura. Precisaria ser preparado – alguns cozinhados para si mesmos, o restante vendido para outros – pronto para o dia.

De fato, havia peixes espetados em abundância nas varas afiadas do açude, ou tentando freneticamente se livrar das redes. Mas havia também uma cesta coberta por uma pele costurada e impermeável, e isso não era comum.

O recém-nascido Taliesin, três dias no mar em uma cesta de couro, começou a cantar. Seus versos inventados em sua cabeça, cantados assim que foram concebidos; a melodia se desenrolava conforme ele avançava, sua métrica perfeita, suas batidas no tempo. Um bardo nascido de Cerridwen e lançado na onda, compondo assim que podia falar.

Gwyddno e Elffin foram os primeiros a ouvir a Canção de Taliesin . Aquele bebê represado cantou todo o caminho para casa, depois repetiu para Ellyw, a esposa de Elffin. Não havia dúvida depois disso, mas o casal o criaria como se fosse seu.

E a Canção de Taliesin foi a história que já contei, só que melhor.

Era a história de Cerridwen e seu caldeirão; o fogo e Gwion Bach; três gotas de awen e sabedoria; transformações abrangendo terra, água e céu; depois nove meses no ventre da mãe escura e três dias no oceano.

O maior bardo que já existiu foi Taliesin Ben Beirdd, um verdadeiro filho nascido de Cerridwen, enviado precisamente para onde ele precisava estar. A antiga canção da musa continua, através da harpa que nunca poderia ser destruída; verdades notadas e compreendidas por aqueles cujas sobrancelhas bárdicas brilham.